...y de todo lo que te sucediere me irás dando aviso, pues es tan corto el camino; cuanto más que yo pienso dejar presto esta vida ociosa en que estoy, pues no nací para ella.

Machado de Assis, Crónicas escogidas


Y bien, yo tengo rosas en el jardín, rosas que cultivo con amor y que me quieren bien, que me saludan todas las mañanas con sus mejores perfumes, y que como no consiento que las corten, sin pudor emiten palabras galantes sobre las delicias de la vida, porque han de morir donde nacieron.

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No es el cielo como podéis suponer. El cielo es bueno, aunque yo me imagino que la paz allá arriba no estará del todo consolidada. Ya hubo una rebelión por aquellos lares y puede haber otras. A los que se van de este mundo, amnistiados o perdonados por Dios, les puede entrar la nostalgia por la Tierra y tomar armas. La Tierra, aun cuando sea insoportable, despierta nostalgia, y más en la oscuridad, perdido en el fondo del abismo. ¡Oh, puntito negro en el que fluyó mi infinito (exclamarán los bienaventurados), cómo me gustaría que me concedieras el poder de cambiar esta abundancia de maná por el hambre del desierto! Y el desierto no era tan malo: se moría en sus entrañas, pero también se vivía. De la misma manera que en nuestros pueblos, sin saber por qué, los hombres se pelean y se rompen la cabeza entre ellos.

Harry Tuttle

We are all in it together...

Cardenio

¡Oh memoria, enemiga mortal de mi descanso!

Marguérite Yourcenar, Alexis o el tratado del inútil combate


La música me ponía en un estado de entumecimiento muy agradable, un poco singular. Parecía como si todo se inmovilizara, salvo el latir de las arterias; como si la vida hubiera huido de mi cuerpo y fuera muy bueno estar tan cansado. Era un placer, era casi un sufrimiento. Durante toda mi vida he pensado que el placer y el sufrimiento son dos sensaciones muy parecidas; supongo que cualquier persona de naturaleza reflexiva pensará igual.

La carretera

El Contrabajo

Patrick Süskind, El Contrabajo

Porque la música es algo humano, que está por encima de la política y de la historia contemporánea. Algo que pertenece a la humanidad en general, diría yo, un elemento constitutivo innato del alma y el espíritu humanos. Siempre habrá música, en Oriente y en Occidente, en Sudáfrica y en Escandinavia, en Brasil y en el archipiélago Gulag. Porque la música es metafísica, ¿comprende?, meta-física, o sea, detrás o más allá del tiempo, la historia y la política y porbres y ricos y la vida y la muerte. La música es... eterna. Goethe dice: "La música está tan alta, que ninguna inteligencia puede superarla y de ella emana un poder que todo lo domina y del que nadie es capaz de dar razón".

Edgar Allan Poe, The Raven

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Infierno

Arthur Rimbaud, Una temporada en el infierno

En cuanto a la felicidad establecida, sea o no doméstica... no, no puedo. Soy demasiado débil, demasiado disipado. La vida florece por el trabajo, vieja verdad: en cuanto a mi vida no es lo bastante pesada, y vuela y flota lejos muy por encima de la acción, ese adorado punto del mundo. 
     ¡Hasta donde me he convertido en una vieja solterona que me falta coraje para amar a la muerte!
     Si Dios me concediera la calma celestial, aérea, la plegaria -como a los santos de antaño- ¡Los santos, fuertes! ¡los anacoretas, artistas como ya no hacen falta!
     ¡Perpetua farsa! Mi inocencia podría hacerme llorar. La vida es la farsa en que participamos todos. 

Antonio Machado, Soledades. Galerías. Otros Poemas

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.

Lenore...

Edgar Allan Poe, The Raven

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'

Quoth the raven, `Nevermore.'